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Die zerbrochene
Vase Die Vase, in der dieses Eisenkraut
stirbt Ein Fächerstoss wurde geknackt;
der Schlag muss ihn kaum berührt haben,
kein Geräusch zeigte ihn.
Aber die leichten Prellungen, die jeden Tag in den Kristall
beißen,
eines unsichtbaren und sicheren Spaziergangs, machten sich
langsam bemerkbar.
Sein Süßwasser ist abgetropft,
der Saft der Blumen ist ausgelaufen;
niemand ahnt es noch,
nicht berühren, es ist gebrochen.
Oft auch die Hand, die wir lieben, die das Herz
berührt, es quetscht;
dann spaltet sich das Herz,
die Blume seiner Liebe geht unter.
In den Augen der Welt noch intakt,
spürt er, wie seine feine und tiefe Wunde wächst und schreit
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er ist gebrochen, berühr sie nicht.
Sully Prudhomme
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